l’esempio è noto. ci sono pochissime probabilità che un tornado spazzando un deposito di rottami possa assemblare un boeing settequattrosette col materiale presente. ce ne sono ancora meno che roberto calderoli possa mettere assieme un motore a curvatura con delle brugole e un rutto e quasi nessuna che bondi mangiando vernice prenda all’improvviso a cagar dei picasso.

cionostante scommetterei sulla terza, prima di creder davvero che in italia si sciolgano le camere senza che pria abbiano maturato la pensione tutti quanti.

eppure non ho ancora capito se mi sta più sul cazzo un tifoso del milan che in quanto tale vota berlusconi o uno che non tiferà più milan finché c’è berlusconi.

è come chiedermi se voglio più male alla mamma o al papà.

e così domani sera sulla focs va in onda la prima superstrombazzatissima stagione di the cleveland show, che è uno spinoff dei griffin che a me mi piace.

ora, io non lo so se si potrà guardare anche in originale e coi sottotitoli. so che i sottotitoli di focs tutti bianchi colle pecette nere sono il più disturbante tipo di sottotitolo dell’omonima storia. e so che li potrebbero fare gialli. so anche che è una serie che doppiata tanto vale non vederla, tipo 30rock per capirci.

però ero talmente prevenuto che quando ho visto in anteprima la versione doppiata ho tirato un sospiro di sollievo. certo, ogni dialogo è piatto, edulcorato, sterilizzato, l’adattamento dimostra che il traduttore ha capito meno della metà di un cazzo dei sottotesti, etcetera. la normalità insomma.

però rallo non parla napoletano. ed i bidelli scozzesi il sardo non lo sanno.

il problema di certi soloni è che ci hanno in testa questa meravigliosa utopia della rete come media superiore frequentato da persone migliori di cui si autoproclamano parte. quindi non riescono proprio ad accettare che questa meravigliosa città del sole dei loro sogni si riveli per quel che è. cioè, semplicemente un altro posto. con maggiori opportunità per tutti, vero, opportunità che però a livello di massa, alla prova dei fatti non vuole nessuno.

così succede che ci si stupisca che in uno dei paesi con più sim/abitante al mondo si abbian tanti smartfon. o si dà del bollito a chi fa notare che ormai la maggioranza di chi accede alla rete cerchi contenuti che più passivi non si può.

è vero, è triste che le opportunità della rete e di trentanni di compiuter non abbian cresciuto persone migliori, più curiose, meno passive e meni inclini a subire quel che passa il convento. ma tutto questo non affligge la realtà.

il ueb non è che muore, il web ha una vocazione minoritaria. man mano che la rete diventa trasparente, invisibile all’utente e da nuovomedia si trasforma in veicolo di media più o meno tradizionali ed unidirezionali [se non per il fatto che ti ci tagghi o ci scrivi sotto "mi piace"], i grandi numeri ci cercheran sempre quel che trovavano altrove. ed è solo lì che gireranno soldi veri.

ma non è un fallimento della rete. è un fallimento dell’uomo.

[passate un bel sabato pomeriggio in fondo a un tram di periferia e guardate cosa ci fa la gente coll'aifon, mentre in ennecento vi sgrillettate su friendfiid coi costi della versione per aiped de 'la stampa'. o sulla leggibilità degli ibuuc]

alcuni anni fa il blocbaster qui vicino era a tanto così dal chiudere. orari da ufficio postale, due dipendenti, confezioni di cuuchis scadute. gnente aghendaz.

poi la svolta. all’improvviso si ripresentò l’orario continuato, i biscotti tornarono freschi ed apparvero i gelati. due mesi dopo, assumevano. io ero contento, ché alla fine se avevi fame qui intorno dopo la mezza, blocbaster era l’unica via.

il merito era tutto di prodi. i casermoni qui di fianco si eran riempiti di carcerati passati ai domiciliari. con l’indulto. due/trecento nuovi clienti, mi assicurarono.

e recidivi.

adesso, come nelle carceri, siam tornati ad epoche preindulto. di carcerati a piede più che semilibero ce n’è ancora tanti, ma c’è pure stéfan, il senegalese che da sotto i portici noleggia divudi a tre euro l’uno.

e per molto meno viene pure a casa, a sintonizzarti il digitale.

[ed a spacciare il fumo, pare. ma questo eventualmente è un collateral]

per il cibo c’è il chebabbaro, aperto di sgamo tutta notte.

chiude il tredici settembre, questo blocbaster. perché non serve a un tubo.

solo una decina di anni fa se me ne fossi andato in giro con questo cerotto mi avrebbero chiesto cos’hai fatto? ed io avrei detto mi son messo un cerotto per farmi chieder dalla gente ‘cos’hai fatto?’ e mostrarmi scocciato nel rispondere.

ora invece potrei anche presentarmi senza parte di una gamba o con l’ulna tutta esposta ed a nessuno passerebbe per la capa di farsi gli stracazzi miei.

se fossi capace di farla, ora avrei la faccia della soddisfazione.

stamattina sono andato in banca a ritirare la carta di credito nuova e non me la hanno mica data. dicono che è obbligatorio firmarla. la carta. che è una cazzata che io son anni che non le firmo che sennò all’estero, che son rigidi, se poi non firmo poi uguale uguale a come ho firmato sulla carta, fanno storie.

e quindi adesso son senza la mia carta di credito nuova e per farmela consegnare stiamo messi che devo fare una raccomandata e ben due facs.

ma aldilà dei miei cazzi, possibile che per confermar l’identità di una persona sia considerata attendibile una cosa che san falsificare tutti? a tredici anni?

per ottenere un blocco di ghiaccio grande come un frigorifero ci occorre un friizer grande come un frigorifero ed un frigorifero più grande di un frigorifero.

quindi non è vero.

ero in ospedale ed il mio chirurgo ha detto incidiamo. poi mi ha fatto accomodare in emergenza uno. parlava con un tizio che pareva un carter di primissimo pelo e lui le diceva no, dottoressa, la prego, non sono capace.

e siccome la mia esperienza d’ospedali è squisitamente televisiva pensavo a tutti quei dottorini che nei medical non li vuole nessuno e che quando li vedono i pazienti gli dicono ma quanti hanni hai, sedici? non c’è un dottore vero, qui?

però quei dottorini lì della tivì li scrivon tutti come draghi, mica gente che dice non son capace. in che serie son finito, mi dicevo, scrabs? i drammi medicali?

poi alla fine salta salta fuori che quel che non sapeva fare, era il caffè.

[ed il mio chirurgo è un drago. preston burc, succhia]

il problema non son mica gli stivali. ci sono fior di esempi di stivali usati bene. molto bene, fin troppo bene. il problema è se in stagioni di moda terraformante come mai in passato, gli stivali cioccano con il cattivogustogeneralizzato.

che per un po’ te lo spieghi anche che alla fine, quando si arriva a quel momento cui io neppur voglio pensare, non te li levi. e quindi forse l’aspetto fetisc sopravanza. un altro po’ te lo spieghi col successo delle geocs.

ma tutto quel che non ti spieghi rimanda alla vecchia zia o la mamma che torna a casa e si fa aiutare a sfilare lo stivale, con te che tiri di qui e lei che si pesa di là in uno sfavillio di collant color carne a troppi denari. e quando le vedo camminare con ai piedi questa sorta di muunbuut flosci scamosciati che metton caldo solo a vederli come una convers pure putrida non ha mai saputo fare l’unica cosa a cui penso collo sguardo di curtz verso la fine è cosa diavolo mai potrà uscir da lì. e soprattutto, all’ineleganza del come.

come diè, ci ho delle doppie. una mom e due zapp.

mimancano bender, slurms, lrrr, morbo ed il robodevil.

si comprano qui, onlain, o qui, a milano. qui invece li han finiti.